Eh bien, tout doucement, un jour chassant l'autre, un printemps sur un hiver et un automne par-dessus un été, ça a coulé brin à brin, miette à miette ; ça s'en est allé, c'est parti, c'est descendu, je veux dire, car il vous reste toujours quelque chose au fond, comme qui dirait... un poids, là, sur la poitrine !
La phrase dit l’usure lente du temps, moins comme un passage que comme une érosion intérieure. Flaubert, dans l’univers de l’« éducation sentimentale » et de la lucidité moderne, fait entendre une parole qui trébuche, se corrige, s’étire, et cette hésitation mime ce qu’elle décrit : rien ne disparaît d’un coup, tout se dépose en sédiments. Le rythme des saisons empilées donne une image concrète de la durée, mais la conclusion déplace le propos vers le corps : ce qui reste n’est pas une idée, c’est une pesanteur dans la poitrine. L’angle le plus fort est peut-être là : le souvenir n’est pas présenté comme une richesse, mais comme un résidu compact, presque physique, qui survit au passage des jours. Le temps ne guérit pas ; il allège seulement en apparence.
Sur les ailes du Temps, la tristesse s'envole
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